Ночная смена. Лагерь живых. - Страница 109

К оглавлению

109

не святой Николай. Значит можно ожидать любого варианта. Но вроде я ему нужен для расправы с хозяином - значит пока

идет по плану - жить буду.

      Вот только потом у меня в соседях окажется два морфа.

      И если у гения останется часть мозгов - то любить он будет уже конкретно меня.

      А мне по уму и одного Мутабора - с походом хватает.

      - Одежда. Обувь. Изъятие.

      - Ссмыхлн?

      - Побег. Хозяин. Затруднение.

      Морф кивает. Величественно это у него получается.

      Вытряхивать гения из одежонки удается не быстро - несмотря даже на внятное запугивание его Мутабором. Голым

вивисектор производит весьма убогое впечатление. Тощий, но рыхлый и брюшком. В кузов лезть не хочет, но тут я

убеждаюсь, что силенка у морфа - несмотря на его не такие уж значительные габариты - есть. По-моему мертвяк еще и

руку хозяину сломал. Все, кузов закрыт. Подбираю шмотки.

      - Штурм. Завод. Предупреждение. Товарищи.

      Мотает головой. Не согласен.

      - Помощь. Альтернатива. Обстрел. Опознание. Отсутствие.

      Опять не согласен.

      - Время. Нехватка. Реанимация. Обстрел. Танки. Снайпера. Помеха. Работа.

      А ведь если бы я мешки грузил - меньше бы потел.

      - Месть. Время. Торопливость. Помеха. Помощники. Хозяин. Нейтрализация. Необходимость.

      - Ххрняя.

      О, это у него четко вышло. Приходится бросить шмотки. Успеваю накоротке прикинуть пару ориентиров - как тот

гоголевский дид, у которого было проклятое место между хатой и левадой.

      Похоже, что дискуссия закончилась - проиграл всухую. Правда, пара недопистолетов все же есть в активе, но

что-то мешает всерьез оценивать их наличие, как кардинально меняющее расклад сил.

      Надо ехать.

      Открываю кабину и получаю увесистый толчок, так что с трудом удерживаюсь на ногах, отсеменив на пару метров в

сторону.

      Морф лезет на водительское сидение.

      Уверенно и привычно.

      По-моему у меня уже даже удивления не хватает.

      Сейчас заведет и поедем.

      Как на макабрических гравюрах Средних веков - токо смерть не на коне и не на возу, а в джипе...

      Но что-то не склеивается. Сделав несколько неуверенных движений лапами, морф замирает в неподвижности. Потом

начинает колотить лапами по рулю, отчего несчастный кругляш мнется как пластилиновый. Выдав такую реакцию, Мутабор с

видом побитой собаки вылезает из кабины. Жаль, у него нет хвоста, он бы его точно поджал. Но приходит в себя быстро

- тыкает пальцем в меня.

      - Сшшофферр.

      - Направление?

      Ну, разумеется. Мы не выпендриваемся, мы пальцем покажем.

      Странно, на карте этого КПП не помню. Но еду куда показано.

      Тут недалеко.

      В заборе просто и незатейливо пробита брешь. Вроде никого нет рядом - вижу довольно высокую вышку, торчащую

как марсианский треножник. Но на вышке пусто, это четко заметно.

      Сбавив ход до пешеходного вкатываюсь на территорию завода, правда тут все загорожено контейнерами, лабиринт

какой-то. Морф тыркается в дверь. Тянусь, открываю его дверцу, и он легко выскакивает из машины, оставив в кабине

стойкий запах мертвячины и ацетона.

      - Стреляй, стреляй, тревога, стреляй! - гулко, как из бочки начинает кто-то вопить за спиной - ну да, хозяин

разошелся, терять-то ему нечего, а охрана тут всяко должна быть.

      Не успеваю разогнуться, как с дробным грохотом по кабине лупит несколько пуль, боковое стекло брызжет мелкой

стеклянной дрызготней и, не особо понимая, что я делаю сугубо по велению спинного мозга и дремучих инстинктов,

выскальзываю в открытую дверь головой вперед, больно приземляясь на вытянутые руки. Куда податься - понятия не имею.

Но лучше бы с наружной стороны стены. Охрана-то, скорее всего внутри - в периметре. Чертов трофейный пистолетик

застрял в кармане. Дергаю изо всей силы, карман трещит и выворачивается наизнанку, верчу башкой, надо ж хоть как-то

сориентироваться, куда утекать. Морфа не видно, кто стрелял - неясно.

      Прямо над моей головой, словно какой-то идиот приколист со всей дури шарашит ломом по ограде - на меня секуще

сыплются кусочки стены, а я и так как Дед Мороз в блестках - весь в кусочках насыпавшегося битого стекла.

Оборачиваюсь на грохот - метрах в десяти - совсем рядом какой-то молокосос с удивлением на тупой морде и таким же

странным стрелятельным комплексом как у хозяина морфа в лапах.

      Стреляю в его направлении наобум святых и пытаюсь не то перекатиться, не то пропрыгать по лягушачьи. На мое

счастье бестолковая пальба вспугнула молокососа и вместо того, чтоб положить меня второй очередью он лепит ее куда -

то вообще в молоко - на меня даже ничего не сыплется. Кусочком сознания удивляюсь - отчего его бесшумка грохочет так

громко.

      Три патрона я сдуру спалил. Осталось два. Противника не вижу по-прежнему. Искренне надеюсь, что и меня он тоже

не видит, во всяком случае, по мне не стреляют.

      Гений в будке заливается во всю мощь легких, охрипнет ведь, зараза. И еще меня очень беспокоит тот, кто

стрелял по кабине - это явно не молокосос - не успел бы он переместиться так шустро - явно сидел в секрете. И вообще

- сколько их тут? Двое - точно. А может больше?

      Вздрагиваю от какого-то заячьего верещащего визга совсем рядом - справа. И вижу нелепую фигуру Мутабора,

109